tag:blogger.com,1999:blog-16918118033382598552024-02-18T18:13:54.254-08:00La pata sobre el huevoDiarios oníricos de Lorenzo García VegaDesvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-10930662312843810342012-04-29T08:47:00.003-07:002012-04-29T08:47:57.606-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO-SEPTIEMBRE 2011<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;">
</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre
30</span></span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;">
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Oscuro,
la angustia. La siesta. La artritis. Entonces se confunde Europa con
Roma. ¿Roma compuesta por Re, y Europa compuesta por Pa? Entonces me
despierto.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Apareció,
después de una lamentable noche artrítica, en el Sueño esta frase:
"En Venecia soñó con animales. Sí, esto fue en Venecia. Soñó
con el lugar donde no se suele soñar con animales".</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Despertó.
Y me asaltó, al despertar, una extraña poesía. Una extraña
poesía, pese a sentirme jodido y artrítico.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">O sea,
es como si entreviera la vida que pude haber vivido, pero que nunca
pude haber vivido.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero ¿por
qué ahora? ¿Por qué, en este momento, me sobreviene esto?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Qué
sentido puede tener una vida frustrada?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Marta,
ahora, en este sueño, o en este despertar.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Un
vacío. ¿Quiénes somos? ¿Quiénes hemos sido? Pero ¿qué es lo
que uno puede preguntarse?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">O
quizás, en la vida, algunos no podemos vivir. Algunos no podemos
vivir. Aunque, eso sí, llegamos a ver algunas películas (¿llegamos
a ver algunas películas? ¿qué es lo que, con esto, quiere decir
el Sueño?)</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">No
pudimos vivir.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son
las cinco de la mañana.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¡Qué
raro!</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Raro.
¿Cómo, después de la artritis, he podido soñar cosas tan últimas
como las que acabo de soñar?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Alguien
dijo una vez -¿Guiraldes?- "Tengo miedo de mirar mi dolor, no
vaya a ser que me quede demasiado grande". </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> </span><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ahora,
escribir y soñar se me están cofundiendo. Es raro. Es raro esto,
ahora.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son
las 5 de la mañana.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo
García Vega</span></span></span></div>
</span><br />Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-1312386435635494602012-04-29T08:45:00.000-07:002012-04-29T08:45:02.400-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO-SEPTIEMBRE 2011<br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre
29</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">No
logro dormir, debido a la artritis. Entonces, al tomar unas
pastillas, me duermo. Pero sin alcanzar la paz. O sea, durmiendo,
pero sin que esté durmiendo (?). Es el miedo.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La
casa se ha llenado de miedo. La casa se ha vuelto hexagonal. Tiene
otro, distinto, comedor. Yo apago la luz, debido al miedo (es como si
temiera que atravesaran una puerta de cristales). De pronto, se oyen
gritos espantosos. Gritos de terror. Un auto está pasando. Un auto
lleno de gritos espantosos.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Alguien
-no sé si dentro, o si fuera, del auto- es el responsable de los
gritos.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Mantengo
la luz apagada. Hasta que (no lo sé bien), comprendo que pueda estar
soñando.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Me
despierto. Enciendo la luz. Siento el alivio de no estar en el
comedor donde creía estar. Siento el alivio de haberme despertado,
después de estar metido dentro de una pesadilla.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ya
no siento miedo. Pero me siento batuqueado, como si me hubiese
escapado de...</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El
miedo del aire acondicionado. Lo voy a quitar. Voy a quitar el aire
acondicionado, pues él puede ser el residuo del miedo que he
sentido. ¡El residuo!</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Uno
puede haber caído dentro de la materia? ¿Era eso lo que sentían
los gnósticos?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y
ahora -son las 4 de la mañana-, pienso en los jesuitas, en el miedo
que pude sentir cuando hacía los ejercicios espirituales. ¿Sentí
verdaderamente miedo, o es que estoy haciendo literatura?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Estoy
metido en el mismo destino aquel...? ¿Qué fui cuando estaba con los
jesuitas? ¿Por qué ahora, todavía medio dormido, pienso en eso.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Tengo
84 años, me digo. Esto es como el memento moris.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo
García Vega</span></span></span></div>
<br />Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-22577720205806050382012-04-29T08:41:00.000-07:002012-04-29T08:41:01.107-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO-SEPTIEMBRE 2011<div style="margin-bottom: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;">
</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre
28</span></span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;">
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Por
la artritis, sin dormir toda la noche. Tengo que tomar pastillas.
Entonces las colas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Colas
interminables por la ciudad. Colas para conseguir los empleos que se
ofrecen a los ancianos. Ancianos abogados, ancianos jubilados. Colas.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Le
ofrezco, a una vieja, un pedazo de dulce. Ella me lo arrebata de las
manos, y no me da ni las gracias.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Hay
que ir a lugares. No hay esperanza de llegar a encontrar nada.
Demasiados viejos inútiles, en busca de una plaza que parece
ilusoria.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Recorrido
por La Habana, o recorrido por una ciudad europea. Esto fue cuando
pude llegar a dormir un poco. Ofrecían los escasos -escasos o, más
bien inexistentes- puestos a viejos profesionales - sobre todo a
ex-abogados--</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son
multitudes de viejos solicitantes</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Se
va de allá para acá. Se va por distintos lugares de la ciudad.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La
vieja, a quien le ofrecí un pedazo de dulce, era una gorda.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Suena
la prisa de la espera.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El
horrible fondo de lo que debió de ser mi juventud -pero yo nunca fui
joven, cuando yo estudiaba en la Escuela de Derecho.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Vida
vacía. vida sin karma. ¿Pudiera creer en Gurdieff?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br />
</div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo
García Vega</span></span></span></div>
</span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-35148841359163411692012-04-29T08:37:00.003-07:002012-04-29T08:41:21.055-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO- SEPTIEMBRE 2011<br />
<div style="margin-bottom: 0in; text-decoration: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;">
</span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in; text-decoration: none;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre
26</span></span></span></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;">
</span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><br /></span></div>
<span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;">
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Mario
Parajón, de nuevo. En dos ocasiones, la alegría que me sobrevino
con su amistad.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Admiré
la alegría de Marío, su abertura ante la vida. Todo lo que, ni por
asomo, pude tener yo. Pues es que yo, en algún momento, debería de
haber tocado en la puerta de un sanatorio de enfermos mentales, para
pedir que me aceptaran.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Regina,
Regina. También en el sueño, junto con Mario -aunque Mario no la
conoció- aparece aquella muchacha que conocí en mi adolescencia.
Regina significó todo mi deseo por integrarme a una vida erótica,
que mi enfermedad imposibilitó.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Mario,
Regina, ya están muertos. ¿Por qué, si ellos no se conocieron, en
el Sueño se juntan ahora?</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">(Y
pensar que nunca tuve el suicidio como posibilidad.¡Ni el
suicidio lo tuve como posibilidad! ¡Qué raro!).</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Despierto,
son las dos de la mañana.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Paradojas.
En estos días, días en que voy escribiendo este penúltimo viaje,
sigo sintiéndome con todos los horrores, miedos que me
acompañaron durante toda mi vida.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y,
sin embargo hoy, al despertarme a las 4 de la mañana, me dije -pero,
sin que sintiera, por supuesto, ninguna</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"> <span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">alegría-
esto: ¡Gracias!</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Gracias?
Me he pasado toda la vida en el miedo, en la imposibilidad, en la
frustración total y, sin embargo, en este momento me digo: ¡Gracias!
Pero, lo extraño, es como si supiera por qué lo digo ¿ Será esto
como aquella experiencia que señaló Jung: la experiencia -aunque,
en este caso, onírica- que toca al Arquetipo.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¡Gracias!</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Por
la mañana, antes de despertar. Visión plástica de un techo,
semejante a un jeroglífico. Esos números, escasos, pero seguramente
llenos de una significación. Habría que grabar ese texto. Ese Texto
se compone con las ruedas... ¿Qué ruedas? La máquina, para
siempre. Y hay, detrás de todo, un beberaje inmemorial. Volvamos a
una cañada, a un pequeño pedazo de la infancia. Esto se mueve, pero
quedando allí. En el mismo lugar donde el ojo tiene una
pequeña iluminación . Una iluminación de flecha.
Inmóvil a veces, pero colisionando graciosamente. Creo que son
unos Alpes minúsculos, para jugar con la electricidad.</span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">(Abrir
una cajita para ser, dentro de ella, el juego). </span></span></span></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: 0in;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo
García Vega</span></span></span></div>
</span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-21292994243739387512012-04-07T05:55:00.000-07:002012-04-07T05:55:07.377-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 25</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Montado en la artritis, continúo. Aunque, hasta ahora, no me está doliendo demasiado. Son las 3 de la mañana.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Trasladado al proceso de Luis XVI y María Antonieta. En el horror de la revolución francesa. Horror, y espanto, aunque no lo puedo precisar. Pero lo que sí sé es que está lo blanco que mete miedo, lo blanco con sangre sucia.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Me despierto, entonces, como si no sintiera nada, pero hay un horror objetivado Un horror que, creo, está dentro de mí mismo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Cómo el sueño le puede meter el diente a la revolución francesa?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿ Podrá alcanzar, un viejo de 84 años, ese horror objetivo conque el infierno de la revolución francesa (?) marcó el inconsciente de todos? ¿Pero qué me está diciendo decir el sueño? ¿A lo mejor, hablar mierda, es lo que está obligando el sueño?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero, sea como sea, lo que estoy diciendo es lo que me dicta el Sueño. ¿Por qué sueño lo que estoy soñando? Hoy, por la mañana, la hermana de Marta tuvo un accidente de auto que no terminó en tragedia. Pero, por lo que ella contó, todo fue como un despliegue del horror.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Es curiosos, a las tres de la mañana, el sueño me contó los horrores de la revolución francesa.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Por qué? ¿Por qué pienso que en el inconsciente, nuestras vidas pueden brincar de un horror a otro horror? Y, sin más ni más, después de pensar en esto, me pregunto si, cuando llegue la muerte, no habrá, dentro de nosotros, un gran pedazo de sucia -sucia y rota- tela blanca.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Es lo único que hay? ¿Lo único que hay es lo blanco? Pero ¿por qué estoy delirando?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-36878125557629465492012-04-07T05:52:00.000-07:002012-04-07T05:52:25.423-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 24</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">No sé si habré soñado el Sueño, o si es que creo haberlo soñado. Piezas onírica, más o menos inteligente, con todos los detalles. Pero...Quería pasar el sueño a mi libreta de apuntes, pero a la vez no quería pasarlo, y esto era la razón, o sea el no contar con mi ayuda, por la cual el sueño parecía que se me escapaba.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Yo estaba disfrazado de crítico literario. ¿Cómo? Yo era un crítico pedante, malcriado, agresivo. Decía, cada dos segundos, una agudeza que servía para herir a los demás. Y, los demás, eran unos snobs que no sólo se escandalizaban, sino que, debido a su snobismo, simulaban que se escandalizaban.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Era una sala de conferencias. Una sala llena de gente pesadísima, y culta. Pero, al final, decidí irme. Pero el encargado de sacarme de ese lugar, Carlos Victoria, no aparecía<span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">.</span></span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Cómo podía estar soñando un sueño tan ridículo? Un sueño snob donde ensayaba todas las poses snobs que pudieran servir para atacar a los pobres diablos del mundo cultural. Y en el sueño me admiraban y me temían. ¡Qué horror! ¿Es que el Sueño pretendía, con este sueño, humillarme?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Después fue una cafetería de mala muerte, o sea, la cafetería del mundo cultural cubano. Yo no quería que un gran periodista cubano de la década del 50, el periodista Gastón Baquero, me fuera a pagar la comida. Yo tenía mi dinerito. El dinerito con el que podía pagarme mi comida. Así que, en el sueño, yo estaba haciendo todo lo posible por evitar que el periodista me pagara la comida. Era, verdaderamente, un sueño angustioso y humillante.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Tuve, no hay duda, una buena noche.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y, además, toda la noches me las estoy pasando despertándome. Despertándome, debido a una artritis espantosa.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega </span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-2782047600192228702012-04-07T05:46:00.000-07:002012-04-07T05:46:54.909-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"> </div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif; font-size: 28px;">Septiembre 22</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Cuaderno pequeño, dividido por líneas horizontales.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Sobre una línea horizontal, o sobre líneas horizontales, pudiera estar creciendo el trigo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ha crecido la artritis. Sobre mi cuerpo ha crecido. Me despierta, continuamente.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">O sea, para mejor decirlo: escaso, pobre trigo sobre lo horizontal de unas líneas. Y esto dibujándose-apagándose, según la intensidad de mi artritis.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">O...De otra forma también pudiera decirlo. O sea, que dentro de un cuadradito, en mi cuerpo nacen líneas; líneas que contienen escasas líneas de trigo; y esto desapareciendo, a los pocos instantes.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¡El trigo escaso, sobre mi cuerpo cuadriculado!Aunque no sé por qué, pienso en Swenderborg.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero otra vez Mario Parajón. ¿Cuántas veces he soñado con el difunto Mario Parajón?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Somos jóvenes en Madrid, en una residencia de estudiantes. Mario vestido de negro. Algo le confieso, algo que me ha sucedido.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero quizás, como Mario está muerto, lo que le estoy diciendo ya se entiende mejor.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¡Meando! ¡No puedo más!</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Despierto a las tres de la mañana. ¡No puedo más!</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Esto es el Infierno. Sí, esto es el Infierno</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Vayan a coger por culo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Me despierta, a las seis de la mañana, el frío del aire acondicionado. Un manchón de la tele-novela. que vi a las 10 de la noche, en el televisor. Todo un episodio violento. ¿Cómo comprobar? ¿Comprobar qué?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero hay una salida. Matorrales, aunque no sé por donde está la salida. No recuerdo lo que me está pasando. Nadie me mira. Estoy en el Norte. ¿En qué Norte? Autos. Camino. Me caeré. Por fin, regreso (?). Ahora sí que tomo el bus. No sé cómo entrar en el bus. El chofer es igual que un zombi. No me mira, el chofer. No sé por donde introducir el dólar del pasaje. Lo introduzco dentro de un pequeño cesto de basura. Entonces, por fin, el chofer me ayuda. Vuelvo. Estoy de vuelta. Pero no sé cuando tendré que bajarme. Ahora mismo, en el mismo momento, Enrique Saínz, Mangui (Mangui, Mariano Alemani, ya está en la casa de Alberto, el lugar donde nos reuníamos), Carlos Victoria. Ellos, todos, están muertos, a excepción de Enrique Saínz. Los amigos.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-20094731517994876812012-04-07T05:32:00.000-07:002012-04-07T05:32:13.753-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 21</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Las tres de la mañana. La noche afuera. La noche cubriéndolo todo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Estaba, al final de una de las calles de Jagüey Grande, la casa de madera del médico del pueblo. El médico, entonces, la había agarrado a ella; se la llevó para la casa de madera, y la escondió.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Después, el médico y ella tuvieron tres hijos. Ella siguió encerrada - nadie en el pueblo la veía.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Esta manera en que el sueño está contando lo que está contando; algo que efectivamente sucedió.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Estoy bajo la artritis, así que es como si durmiera a pedazos.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Los que llegaban hasta aquella casa que estaba al final de la calle, no sé si llegaban a ver a la mujer que escondió (sic) el médico. ¿Alguna vez ella salió al portal?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Oigo, ahora en la noche, al aire acondicionado.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Sueño el sueño de lo que ya no existe. Ya no sé ni en qué forma estoy soñando este sueño; este sueño de algo que efectivamente sucedió.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Casi no sé cómo es que estoy soñando este sueño. No sé nada. Tengo la artritis y, dentro del sueño, se mantiene mi obsesión, mi obsesión de estar demasiado viejo. Me pregunto, cómo es que se prepara uno para la muerte.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La noche sola, dentro de la casa. El ruido del aire acondicionado. Y la pregunta que me hago, dentro de este sueño, es la pregunta sobre la clase de vida que yo puedo haber vivido.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero, repito, el argumento de lo que soñé sucedió en la vida real Pero, lo que soñé no sé si lo habré soñado (¿qué quiero decir con esto?). Pero eso sí, la noche que está cayendo, tiene también que haber caído sobre la casa de madera en que el médico la escondió a ella (la mujer que actuó en el prostíbulo del pueblo a comienzos del siglo XX, hasta que el médico se la llevó para esconderla).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿ Podré prepararme para la muerte?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">A comienzos del siglo XX, la casa del prostíbulo. Después, la casa pasó a ser la casa del Alcalde de Jagüey Grande, mi abuelo don Pablo Vega Travieso. Mi abuelo, el alcalde, tenía unos grandes bigotes. Bigotes como los de los jefes de policía en las películas del Oeste (esto también fue de la realidad, no lo inventó el sueño).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pienso que debería subirme sobre un discurso automático-autista. Pienso que lo que invento, al revés lo debería inventar. Me obsede, repito, la noche que está afuera; la noche que, aunque real, cae sobre el sueño. ¿Por qué me pregunto sobre la Forma -olvidada- que adoptó el Sueño? Raro asunto. ¿Estoy hablando disparatadamente?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">También, a las 8 de la mañana, aparece en el sueño un horrible personaje de la década intelectual cubana del 60 (pero, ¿ no son todos, horribles, los personajes intelectuales de la década cubana del 60?) Siento asco. Mejor es no mencionar por su nombre al personaje que me inspira asco. Ya se murió. </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-51556825842484988502012-04-03T07:55:00.002-07:002012-04-03T07:55:17.648-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"> </div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 20</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Me despierto - nada queda del sueño. Pero la noche está ahí. La noche está afuera.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Qué es lo que vino hacia mí, si es que algo vino hacia mí?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La artritis me está invadiendo el cuerpo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las tres de la mañana.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El Sueño ha llegado desde la época de mi primer matrimonio. Un sueño muerto, desde un momento muerto de mi vida. ¿Por qué vuelve esto?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¡Artrítico!</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Es como soñar con la cenizas de una etapa de mi vida que sólo fue ceniza.(despierto, y apunto esto, después de haber acabado de orinar).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Aquello fue durante los primeros años del castrismo. Uno iba caminando sobre lo blanco de una arena. Era la arena blanca de las ruinas.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Un sueño hecho con ruinas?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El blanco, huesoso, cráneo de mi abuela -¿quién era esa abuela?- Este cráneo, colocado en un lugar muy visible __-insisto: muy visible-, Colocado en un hueco, debajo de la casa de madera. ¿Esto en Jagüey Grande?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿El cráneo, también, como lo blanco de la arena?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Yo era joven. Pero, para mí, ser joven nunca tuvo ningún sentido. </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-17770778721918345302012-04-03T07:52:00.000-07:002012-04-03T07:52:30.942-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 19</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Para la ocasión se ha alquilado un solar yermo. El solar está en las afueras de la ciudad.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En unos enseres. Consistente todo en unos enseres.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Por cierto, el surrealismo, nunca como ahora, está luciendo como un trasto viejo. Eso es bonito.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">4 puertas de cristales. Están arrancadas del local donde había unas oficinas</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Una vaca de cartón.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y, sobre la hierba, el retrato de don Pedro Henriquez Ureña.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Se discutieron, con un procedimiento procedente de los cielos, los argumentos de una muy larga meada. Asuntos referentes a una estructura. La estructura que nadie cuestiona.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Después, no hubo más nada. En el Sueño no hubo más nada.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Una vez, en la vigilia, Eugenio Florit dijo, con lágrimas en los ojos: "¡Dios mío! ¡Cuánta gente buena hay en el mundo!</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-28184126924562204852012-04-03T07:49:00.002-07:002012-04-03T07:49:57.312-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 18</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">A las tres y media de la mañana. Llego a casa de Lezama.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Es que Lezama es mi vecino. Llego para contarle una anécdota. Una anécdota que pudiera incluir en Paradiso. También le digo: "el tiburón se baña, pero salpica". Lo mismo que se dijo sobre el Presidente cubano José Miguel Gómez.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Todo con el sabor de una vieja postal cubana. No hay más nada que eso.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Muy mal, físicamente, me sentí ayer por la tarde.Vulnerable, como si tuviera la muerte al lado. Después recordé que, en el I CHING "una línea muestra al sujeto como un gallo que intenta alcanzar el cielo".</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">3 y media de la mañana, repito. El Sueño está tapando, echando cal sobre los miedos. Justifica el tiburón que salpicaba, cuando José Miguel Gómez.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">También es como si estuviera dentro de un reloj que no funciona.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Miedo. Sol siempre, miedo. No estaría mal escribirle a Enrique Saínz. </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div></span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-13482901851354982402012-04-03T07:46:00.002-07:002012-04-03T07:46:36.377-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"> </div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif; font-size: 28px;">Septiembre 17</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">3 menos cuarto de la noche. Personajes de esa telenovela que he visto por la noche. Pero ¿qué es lo que sé? No lo sé. Todo ha desaparecido y, sin embargo, sé que el Sueño ha metido su cucharón dentro de la telenovela. ¿De que manera? No lo sé.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Cómo es que camino por las ciudades del sueño? Borracho de angustia, sin disfrutar de nada. Pero, casi siempre es así. Como el que no se encuentra a gusto, por el Sueño muchas veces voy, sin saber qué hacer. Pero esto no se diferencia de la realidad de la vigilia, pues entre tantas cosas de ella, el viajar, por ejemplo, siempre ha sido para mí un ejercicio de angustia.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Siempre me he sentido débil, sujeto al miedo -me voy diciendo mientras sueño- . Me digo, mientras sueño, que por haber viajado por la vigilia como el que anda por el Infierno, lo que hace mi noche onírica es copiar la realidad de lo que ha sido mi vida cotidiana. La realidad de un enfermo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">(Esto me dice, en un e-mail, Enrique Saínz: "Veo que te sientes mal en el infierno. Vemos la realidad de otra manera, no cómo todo el mundo. Es lo que nos perturba. Muchas veces siento que no hay salida para nuestras angustias, ni para nuestra cotidianidad, hecha sobre todo por recuerdos que pueden ser malignos. Siento que mi vida es inútil y sin sentido, eso me golpea todos los días. Pienso mucho en el sinsentido de mi pasado, con mis padres tan lejos de la vida verdadera (sic). Un fuerte abrazo. Enrique Saínz).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Sí, yo, verdaderamente, he vivido en el Infierno, me digo dentro del Sueño. Me digo, dentro del Sueño, que debería asumir, en la vigilia, esa realidad. Asimilarla y expresarla. Asumir la realidad de quien siempre ha sido un enfermo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y vuelvo a aquel color del día en que nací. El color de la tarde, el color -¿carmelitoso?- de la puerta de la casa.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ese color, me dice el Sueño, marcó todo mi destino. El color que tuvo la tarde, en el día que nací. Un color que fue la expresión de mi destino de enfermo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y ¡tiene que haber habido un silencio -¿también carmelitoso?- en aquella tarde del día en que nací.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Estoy delirando? Estoy delirando, dentro del Sueño. Dentro del Sueño, uno no es responsable.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Sería encontrarse con lo que uno fue. ¿Esto sería ser dionisíaco, en la angustia?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Enfrentarse de verdad, y en la vejez, con el desgarramiento de uno mismo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El viejo López-Pedraza, el cubano junguiano, ¿sería un loco? No lo pude conocer bien - ¿tendría, él, deseo de conocerme a mí?-. Una vez me tomé una botella de vino con él y con su esposa, la también jugueana. Recuerdo su insistencia en lo que había dicho Elliot sobre los viejos: que los viejos debíamos ser exploradores.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las cinco de la mañana, me despierto. ¿Es, el proyecto de ser un viejo explorador, un proyecto para meterse en la locura?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Estoy, en La Habana Vieja y, a la vez, en Caracas.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero me he separado de todos los congresistas. Me he separado, y no sé cómo voy a regresar "al lugar donde estamos" (sic).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El paisaje consiste en callejones y callejones. ¿Fascinantes callejones de una Habana Vieja inventada?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Al salir de este sueño, me planteo este asunto: si es que pudiera expresarme, , mostrándome como el viejo loco, encerrado en el Home, que nunca ha encontrado el camino. </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-18178867652668419512012-03-25T14:23:00.000-07:002012-03-25T14:23:52.753-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 15</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Llevo a cabo, con éxito total, el Homenaje que rendirle quería a...[¿a quién?].</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Éxito total. Lleno completo de público, dentro de un enorme ferrocarril.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Así que, totalmente satisfecho me siento<span style="font-family: Times-Roman, serif;"><span style="font-size: medium;">.</span></span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las dos y quince de la mañana.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero lo raro ha sido que, cuando me acosté a dormir, ni por un segundo pensé en un gran Homenaje que se llevara a cabo dentro de un enorme ferrocarril.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿El ferrocarril tendría una semejanza con la Torre de Londres?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Qué es lo que ha pasado dentro del Sueño? </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Qué alegría, enloquecida y sin sentido, como una nube ha llegado a pasar sobre mi Sueño? </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-42749210046637317972012-03-25T14:21:00.000-07:002012-03-25T14:21:27.062-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"> </div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 14</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Burujón. ¿Un burujón en lo blanco, tal como se podría encontrar en el pintura del cubano Ponce?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son eróticas bodas, compromisos, uniones. En lo todo lejano, en lo todo blanco -¿lechoso?- Vuelvo y vuelvo a Ponce.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las dos y media de la mañana. Tal como si ahora fuese, el soñador, un burujón fantasmal. Pero no recuerdo nada. Pero no agarro nada. Tuvo que haber gravitado, alguna vez, este sueño. Tuvo que haber tenido un sentido, alguna vez. Aunque no queda nada. No queda más que un mantón de cenizas.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En el cuarto donde estoy durmiendo, el aire acondicionado acaba de echar a andar. Me pregunto por la muerte. Me pregunto ahora, dos y media de la mañana, si es que un viejo explorador podrá alcanzar el método. El método que lo lleve a la comprensión de la muerte que se le está viniendo encima.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Un método, repito, para el explorador viejo. La noche, a todo meter, está afuera del cuarto con aire acondicionado ( esto lo puedo decir porque, desde mi sueño, veo a mi cuerpo abajo, durmiendo).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Después, ¿a qué hora? , aparece CI. CI es la ciudad que irrumpe, desde un inventado Berlín de la posguerra.¿Esto lo he soñado en otras ocasiones?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En los patios de grandes mansiones, intactas pero deshabitadas, hay multitudes viviendo (?). Viviendo una enloquecida, errática vida. Paradójicamente, pues, errando bajo el anarquismo. Pero no dejan, sin embargo, de estar sujetas a una ininteligible disciplina. Y esto sí que no lo podrá entender nadie. Pero ¿cómo así? ¿Se trata de un espacio hipnagógico? </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Por último, la pregunta es: ¿cuál es el ordenamiento de CI? O, la pregunta es: ¿qué relación podrá tener CI con ese pedazo, pedazo de Vilis, donde radicaba, antes de su devastación, el Hotel San Luis?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Uno, en la vida, se hace muchas preguntas.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-6602761028140676332012-03-23T06:54:00.000-07:002012-03-23T06:54:31.975-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 13</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Están perseguidos por vender billetes de la Lotería, o están perseguidos por ser oniristas?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Los veo en los portales del Hotel Vista Alegre, en Jagüey Grande. Uno de ellos es un moro.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">No es que el soñador sea un vendedor de billetes, no. Lo que pasa es que, el soñador es el que está al tanto de los sueños, y esto parece que lo identifica con un billetero (?).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Tampoco se trata del Hotel Vista Alegre aunque, mirándolo bien, si se trata del Hotel Vista Alegre.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La policía, en cualquier momento, podrá agarrar a los billeteros. Pero ¿será, lo que se cuenta, tal como lo estoy diciendo?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Será un mundo donde soñar, al igual que vender billetes, estuviese absolutamente prohibido?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Quizás todo pertenece a un pasado. Sobre todo las sombras. Las sombras que cayeron sobre los portales de agua./ Hotel Vista Alegre, las sombras tuvieron que haber sido ciertas.Sí, las sombras fueron ciertas.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las cinco y media de la mañana. ¿Cómo, cómo podré ver un resplandor de mi pasado?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Explorador. Sí, aquel cubano junguiano con quien, una vez, me tomé una botella de vino blanco. Era Rafael López-Pedraza. El insistía en que que los viejos deberían ser exploradores, tal como lo había dicho Elliot.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ella ha llevado su mano hasta lo más alto, hasta el techo del escaparate. Están emocionados, ella y él, ante el hecho de que ellos, unos ancianos, quizás les queda poco tiempo por explorar. Ella, no sólo ha tocado el techo del escaparate, sino que tiene, en la mano, agarrado un cepillo negro. El, entonces, en un arrebato sentimental, le agarra la mano, la mano que está sobre el techo del escaparate y con el cepillo negro. Pero, en ese mismo instante, Pero, en ese mismo instante, ella deja de ser la que es, para convertirse en la madre que murió.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Las sombras del Hotel Vista Alegre tienen que haber sido ciertas.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-13214958247818008742012-03-23T06:51:00.002-07:002012-03-23T06:51:57.792-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 12</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En medio del patio. Yo vivo en el medio de un patio, feo y cerrado. El monumento, en el medio del patio, a una Dolorosa. ¿Estoy seguro?, ¿se trata de una Dolorosa? Pero ¿por qué, si en realidad no estoy seguro de que haya una Dolorosa, digo sobre una Dolorosa? El agua cayendo, la frescura. Aunque casi nunca, dentro del sueño, se llega a sentir la frescura.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El sonido del agua y dos, o tres, se acercan al monumento. Son las cuatro menos veinticinco de la mañana. El soñador: siento una frescura; pero quizás, el soñador, tenga que inventar esa frescura. ¿Una frescura que, aunque se siente, hay que inventarla?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las cinco y veinte de la mañana. Comienza la lluvia. Confusos son los informes de los Centros Meteorológicos.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Confusas noticias.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Salgo al patio.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">También una Marta confusa, aterrorizada por la tempestad.Temo que ella se haya vuelto loca. Agarrada a las rejas de la ventana, desde el patio ella mira para adentro de la casa, temiendo que pueda encontrarse un ladrón. El ladrón, por supuesto, es la muerte. Entonces, al mirar fijamente, comprendo que la que está agarrada a las rejas no es Marta, sino mi madre, que ya hace años murió.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Hoy es el último día de tomar las pastillas, antibióticos, que por 10 días el médico me recetó. El color de un hematoma, en mis manos, en mis brazos. Pero la última pastilla -la que debo tomar hoy-, cae en un túnel lleno de agua sucia. No veo por donde pueda estar esa pastilla. Es peligroso buscar esa pastilla. El túnel está muy oscuro. A toda mecha pasan los autos.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¡Una pastilla perdida dentro de un túnel!, esto sí que está bueno.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-9726715370055102452012-03-17T13:31:00.000-07:002012-03-17T13:31:14.525-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 11</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Cuando el doctor Hugo quiso probar hasta que punto yo estaba tupido, me introdujo por la ingle una camarita que me llegó hasta el corazón. Entonces, en el quirófano, vi unos colores brillantes que se desprendían de mi cuerpo. "Las rojas azaleas que producen la locura en el cerebro", le dije entonces al doctor Hugo, pero el doctor Hugo no sabía quien había sido Julián del Casal y, por lo tanto, nunca había sabido de ese verso.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Recuerdo esto porque hoy, en la siesta, vi al tigre blanco que se ubica en el pulmón. El tigre estaba acurrucado, pero le cogí miedo al asunto. Por suerte, me desperté.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El Director de Escena lo ha preparado todo; lo ha preparado, sin descuidar ni un detalle.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Converso con mi vecina sobre las medidas que, para evitar un asalto, debemos adoptar. No nos faltó ningún detalle. Todo como debía ser.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Aunque, eso sí, faltaron algunos centímetros de realidad. Sólo unos centímetros. Y es que, nuestras casas, del todo no son lo que son (estamos, además, un poco fuera de contexto).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y es que hay detalles reales, aunque imperceptibles, metidos dentro de las oscuras paredes de un pozo ( pero ¿ es realmente así, tal como lo estoy diciendo?).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Al final, llegan los parientes de la vecina. Ellos se sorprenden de encontrarnos hablando en plena madrugada ( pero ¿es que estamos en la madrugada?). O sea, es como si fuéramos, y como si no fuéramos.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y es que hay un pequeño toque de oscuridad. La oscuridad que parece que se le ha escapado al Director de Escena. Pero, no creo estar angustiado. No creo estar angustiado, aunque de eso, muchas veces, no se sabe.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Habría que ver, entonces, lo que de verdad ha querido hacer el Director de Escena.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ayer, sin duda, viví momentos intolerables. Momentos como aquellos, de mi juventud, en que el frívolo y estúpido psiquiatra que tuve (un psiquiatra que trabajaba en la cárcel junto con Lezama, y que éste me recomendó cuando empezaron mis obsesiones) me dictó la necesidad de una buena tanda de electros.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y ahora, ¿lo más recio de la tempestad habrá pasado?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Estamos conscientes de que podamos estar viviendo en un pozo?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las 4 de la mañana.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;"><br />
</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-1130813548444596302012-03-17T12:35:00.001-07:002012-03-17T12:36:08.357-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 10</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> </span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Al borde de estallar la furia del loco. Se le superpone, a esto, un horrible personaje de la era castrista. Personaje que yo debo haber conocido en 1962.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero no está nada claro lo que yo, el soñador, pretende ver.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El pasado que se fue. La locura, el castrismo. ¿Quién era el loco?</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Quizás haya un componente con el cual se podría, por un pozo, descender (pero, insisto, el soñador no puede estar seguro si es cierto, o si no es cierto, lo que está soñando).</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Por cuál escalera desciende el loco? ¿Pero es que, realmente, hay un loco? Pues, por supuesto, si es que hay un loco, también tiene que estar (pero ¿cómo ha regresado?) aquel horrible castrista con el que, a principios de la década del 60, yo tuve que convivir</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El Director de Escena está trabajando en la obra. El dispone de sus muñecos, hasta formar un hexágono. Pero uno no se puede olvidar de esa agua del pozo, por donde todo desciende.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En la siesta. Si este espacio no estuviera vacío, lo ocuparía la viuda de un brujo, y Frankestein, y otros horrores, recortados hasta alcanzar la forma de ortigas. Por un trecho, quizás, moviéndose. Ha estado ahí (? ) y, entonces, moviéndose por un trecho.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero afuera, en la calle, está un mediodía feo y lluvioso. Y entonces uno, al tomar conciencia de esto, junto con el sueño se disuelve.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero es que vuelvo a sentir que estoy cerca del Infierno (¿por qué, nunca, se me ha ocurrido suicidarme?) Me despierto y le envío, a Enrique Saínz, un email donde le cuento todo esto que me está pasando.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></span></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-22176827803100499972012-03-17T12:23:00.002-07:002012-03-17T12:23:55.476-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Creí que era la mañana, la hora del despertar, pero sólo eran las 2 de la mañana, y yo no tenía por qué despertar.</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Entonces entré en un gran edificio circular, donde se montaba una obra compuesta por Rimbaud y Cecil Belount de Mille. Grandes gritos, reunión apocalíptica donde lo apiñado, lo violento: una gran multitud de esclavos.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Había muy poca luz.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Yo desafié al jefe de esa multitud de esclavos. Así que tendría que luchar contra él y, si lo vencía, entonces yo sería el jefe (un jefe de esclavos que, por supuesto, no dejaba, por ello, de ser esclavo).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La gritería era infernal.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Casi nos despedazamos, el jefe y yo. Entonces fue cuando desperté, pero consciente de que seguía durmiendo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero advierto de que antes, antes de que todo eso empezara, pronuncié unas palabras bíblicas. Lo sé. Pero ya eso se borró.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Al levantarme, antes de acostarme y dormirme de nuevo, fui a orinar, y oriné como un condenado. ¡Sí, como un condenado del Infierno, creo que oriné! Sentía que me estaba orinando sobre una de esas calderas infernales que, alguna vez, parece que el Dante vio. </span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Mi vida es una mierda.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-81105197809356219542012-03-17T12:20:00.000-07:002012-03-17T12:20:09.256-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 8</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Cómo el sueño podría construir una casa de mimbre? Y, ¿un harpa tiene que ver con esto? No sé, pero lo que sí sé, es que el sueño nada tenía que ver con esas preguntas. El sueño estaba al borde de desembocar en lo muy sombrío. Y el soñador no quería hablar de eso.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En el sueño estaba Judit, mi hija.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ayer tuve un día infernal. Sí, solamente lo puedo calificar así: un día infernal.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Tuve 3 hipoglucemias. Hoy me verá el médico.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Son las 4 de la mañana.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Por qué, al despertar, pienso en Ramón Gómez de la Serna? ¿Las greguerías podrán estar relacionadas con una casa de mimbre?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Sé que, afuera, la noche es oscura. Oscura y fea. Demasiada fea, la noche.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Pudiera existir el Infierno?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Me pregunto si Judit, cuando era niña, alguna vez se orinó en la cama.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Por cuál camisa de 11 varas me podría meter?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ayer, repito, estuve en el Infierno.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Después, con una fuerte agresión verbal, comenzó una violenta comedia de malentendidos. Pero me desperté cuando salió, de un Hotel, Carlos Victoria.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Carlos Victoria, que tuvo una vida llena de miedos. Me vuelvo a dormir y alguien, ahora, lo va a agredir.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Es de arriba a abajo, el traje de mi amigo Carlos Victoria. Él fue mi amigo, repito.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Al final, un sueño anacrónico (¿por qué anacrónico?), con dilemas, con alternativas, de la década del 60.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Un ferrocarril donde trataría de encontrar a Mayitín, un joven formado por la revolución, para poder preguntarle si es que debo integrarme al castrismo, aceptando un cargo de gran responsabilidad política, un cargo como de diplomático.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-71982008752605005042012-03-17T12:09:00.004-07:002012-03-17T12:13:21.010-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><div style="margin-bottom: 0px; margin-left: 0px; margin-right: 0px; margin-top: 0px;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif; font-size: 21px;"> </span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif; font-size: 21px;"> </span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif; font-size: 21px;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 7</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif; font-size: 21px;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Esta noche, vuelvo a la casa de huéspedes para estudiantes universitarios (no tengo un buen recuerdo de eso, así como no tengo un buen recuerdo de casi nada), que frecuenté en mi juventud</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">De noche.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La dueña de esa casa, la que aparece en el sueño, es la misma que yo conocí en aquel tiempo. Así que no ha sucedido nada. Hay, creo -¿lo creo o es así?-, una aburrida fiesta. Alguien dice: "¡Cuídate!".</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Dentro de lo negro de la noche, hay un oscuro amarillo. No creo estar sintiendo nada. Estoy escribiendo en mi libretica de sueños, pero me parece como si estuviera soñando lo que estoy escribiendo.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Una noche vieja puede contener un baúl? No sé. Tampoco sé por qué puede haber un baúl dentro de una noche vieja (quizás esto se deba al antibiótico que, debido a los hombres con la cabeza vendada, me dieron en el Hospital).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Puede haber una noche vieja, o muerta?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Qué puede ser una noche muerta?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Hoy recibo una tarjeta, donde Ida Vitale me dice esto: " Y mañana no va a ser otro día / Ni una noche distinta / Para los aprendices que no aprenden".</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span></div></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-74519143675608848342012-03-17T12:07:00.000-07:002012-03-17T12:07:16.953-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> </span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 6</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 28px;"><br />
</span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El llanto que creí oír a las 2 de la mañana. Desperté. Pero nadie estaba llorando.</span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Entonces fui para el frigidaire, a tomar agua.</span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Por cierto, poco a poco el frigidaire se ha ido cargando con unos pequeños soplos. ¿Recuerdos calcinados, ilegibles?</span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La noche, afuera, tiene un peso grande. Un peso grande, repito.</span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿La noche es como el agua? ¿Es como esa agua del frigidaire que puede ser bebida por una momia?</span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Una mancha amarilla -¿un remanente del sueño?- en el techo.</span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Después vino el grotesco onírico. Soñé que, en público, estaba recitando un poema de Dulce María Loynaz sobre Eugenio Florit. Montura sobre albarda, carajo. "Es como si tocara el piano con un solo dedo", se dijo, al despertar, el soñador. </span></span></span></div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="font-size: 21px; margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-44711476006593312772012-03-17T12:00:00.004-07:002012-03-17T12:04:54.842-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE<div style="margin-bottom: 0in;"> </div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Septiembre 3</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Una residencia vieja, destartalada, y de madera.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El cuarto de baño es enorme.Tiene el tamaño de una sala. ¡Una sala el cuarto de baño! La bañadera procede del tiempo de la nana. Hay varias damas, sentadas en un sofá. Les adevierto que, para meterme en la bañadera, me voy a desnudar.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">No hay jabón. Por más que busco un jabón, no lo encuentro. Bañarse si jabón es algo así como un sacrificio "pelado".</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">De pronto, en ese extraño lugar, irrumpe una pareja de ancianos homosexuales. Me mira, fijamente, uno de esos calcamales pederastas. ¿Por qué un cáncamo horrendo tiene que mirarme a mí, el anciano encuero y sin jabón, que está metido dentro de una bañadera anacrónica?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Es mucha la incomodidad que siento.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Antes de despertar, empiezo a sospechar que no sólo no hay jabón, sino que tampoco hay agua. ¿Qué hacer?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y, después que apunto este sueño en mi libretica, me doy cuenta que he tenido puesto los espejuelos equivocados, los espejuelos que sirven para ver de lejos. -¡por eso veía tan mal cuando estaba escribiendo¡</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ayer, horas después de aquel sueño de siesta donde había cabezas cubiertas por vendas, terminé en el Hospital, con temblores y fiebre (sic).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ahora son las cinco de la mañana. Me siento muy jodido. ¿Cómo, con esto que estoy diciendo, componer un mini-cuento?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿El sueño que acabo de tener, puede tener relación con Buster Keaton?</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Los sueños quizás no sean patrimonio del psicoanálisis.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Los sueños, quizás, pertenezcan a lo literario del mini-cuento. Puede ser.</span></span></span></div><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"><br />
</span></span></div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-30641901050383461282012-03-12T09:52:00.003-07:002012-03-17T11:21:19.032-07:00<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Siesta.Vuelvo a ser el bag boy. Entro en el comedor del Publix, sin marcar la tarjeta. Una jefa gorda, mujer horrible,</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> </span><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">me sorprende incurriendo en esa falta. Así que me precipito, así que me hago el bobo. Hasta que, al final, firmo en el Registro de Entrada, bajo la mirada de la gorda.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">El Registro se parece a un álbum grande, donde firman los niños que acaban de recibir la primera comunión. Siento una gran humillación, y me despierto.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Antes, en la mañana, al estar en la consulta del oculista, volví a intentar la Atención Zen.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Pero, el resultado fue que me precipitaba y, con ello, temía irme de lado.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Todavía después, al caer de la tarde, me sentí como bajo un peligro.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿En qué sueño o en qué vigilia estoy?</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Esto no está nada bueno.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Sigue el día nublado (¿bajo el sueño?), con amenaza de tormenta. Pienso en los suicidas.</span></span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><br />
</span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></span></div><br />
<div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1691811803338259855.post-89941146031685940612012-03-12T09:51:00.000-07:002012-03-12T09:51:23.371-07:00LA PATA SOBRE EL HUEVO, AGOSTO 2011<div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span class="Apple-style-span" style="font-size: 21px;"> </span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">La cocina solitaria. Una hornilla vacía.</span></span></span></span></div><span class="Apple-style-span" style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"> <div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Extraño el ruido. ¿Por qué extraño? Es extraño porque es como el ruido de una rotura que, en su vacío adquiriera, aunque espectral y lejana, una voz propia.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Y no es sólo esto, sino que, también, los objetos de la cocina parecen estar al borde de desprender un ruido demasiado nuevo (digo de un borde porque, todavía en este momento, no se ha desprendido nada).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">¿Entonces? Entonces es una cocina que se hubiese quedado sola.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Ruidos, sonidos, atmósferas, que tiene que ser que se mantengan latentes, ya que del todo no han acabado de aparecer (Y es, entonces, que lo material se llena de fantasmas. Pero ¿qué fantasmas -si es que hay fantasmas-pudieran estar en esta cocina? Pues no se trata de los fantasmas habituales, sino que se trata de fantasmas de la materia (?). O sea que se trata de aquello que, uno, el soñador, por más que haga, no lo acaba de oir (¿y esto quien lo entiende).</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Entonces, al despertar, me digo que pudiera ser un ruido que no conduce a nada, o sea que procede de un ruido que no procede de ningún lugar (pero, de nuevo, ¿quien entiende esto?)</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">En el salto a otro sueño, pasado no sé qué tiempo, alguien se puso a hablar mal del difunto poeta Cintio Vitier. ¿Alguien? No lo oí bien.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Hay demasiado calor en este mes de agosto. Llueve demasiado, llueve hasta bajo el sueño, en este mes de agosto.</span></span></span></div><div style="margin-bottom: 0in;"><br />
</div><div style="margin-bottom: 0in;"><span style="color: black;"><span style="font-family: TimesNewRomanPSMT, serif;"><span style="font-size: large;">Lorenzo García Vega</span></span></span></div></span>Desvalijadashttp://www.blogger.com/profile/06909024373936483402noreply@blogger.com0