Friday, February 17, 2012

LA PATA SOBRE EL HUEVO, AGOSTO

 A las 3 de la mañana / Sin precisar, sin precisar la forma en que se ha presentado el Sueño. Pero ahí están los años de Orígenes / Un sueño con los años de Orígenes, horror. El horror de lo que fue. / Pero la pregunta es: ¿qué es lo que he soñado? No sé qué decir. Es como si hubiese soñado una "destilación" del horror que unos años fueron, pero no puedo decir que hay escenas concretas. O ha sido, como si hubiesen pasado escenas, pero escenas que no acabaron de ser visibles (?) / En estos tiempos, recibo emails de Arcos, y le envío emails al Arcos. Mañana, quizás le escriba sobre esto. Puede ser que le escriba sobre una escena que sólo ha sido una "destilación"./Pero ¿no acabaré en un dramón? Desplegando un dramón. Quizás no puedo otra cosa que caer en eso / Recordar aquella muchacha llamada Milagros de la que hablé en los años de Orígenes/ Esta noche, antes de acostarme, vi una foto en el periódico, con Eliseo Diego y sus hijos / La familia del caballero inglés, con pose de familia de un caballero inglés. Mundo visual, en pose, de aquel horror que fue Orígenes / ¿Tendrá sentido esto que, después de despertar a las 3 de la mañana, estoy escribiendo? Hasta la letra me sale desfigurada. Precipitada letra del que no sabe cómo decir. Letra del que sale de una pesadilla.
Y salgo de la cama, para terminar meando como un condenado.

-Y al final, a las 8 de la mañana, un rebumbio onírico. Me encuentro en la barbería habanera donde me pelaron desde 1936. Estoy junto a dos abogados, y me da pena decirles, porque a lo mejor no me creen, que yo también estudié esa carrera. Allá, en las nubes (¿se habrá muerto?), está la novia de mi juventud, aquella a quien le dediqué la "Suite para la espera", y que, quizás por considerarme un inútil que nunca iba a terminar el bachillerato, rompió conmigo abruptamente. El congestionado tráfico de la calle frente a la barbería, entonces. Todo ese mundo que estoy diciendo, fue como lo horrible y, no sé por qué, el Sueño me trae ese pasado.
Hoy le escribiré  a Enrique Saínz, me digo al despertar.

Lorenzo García Vega

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