Sunday, April 29, 2012

LA PATA SOBRE EL HUEVO-SEPTIEMBRE 2011


Septiembre 30

Oscuro, la angustia. La siesta. La artritis. Entonces se confunde Europa con Roma. ¿Roma compuesta por Re, y Europa compuesta por Pa? Entonces me despierto.

Apareció, después de una lamentable noche artrítica, en el Sueño esta frase: "En Venecia soñó con animales. Sí, esto fue en Venecia. Soñó con el lugar donde no se suele soñar con animales".
Despertó. Y me asaltó, al despertar, una extraña poesía. Una extraña poesía, pese a sentirme jodido y artrítico.
O sea, es como si entreviera la vida que pude haber vivido, pero que nunca pude haber vivido.
Pero ¿por qué ahora? ¿Por qué, en este momento, me sobreviene esto?

¿Qué sentido puede tener una vida frustrada?

Marta, ahora, en este sueño, o en este despertar.
Un vacío. ¿Quiénes somos? ¿Quiénes hemos sido? Pero ¿qué es lo que uno puede preguntarse?

O quizás, en la vida, algunos no podemos vivir. Algunos no podemos vivir. Aunque, eso sí, llegamos a ver algunas películas (¿llegamos a ver algunas películas? ¿qué es lo que, con esto, quiere decir el Sueño?)

No pudimos vivir.

Son las cinco de la mañana.

¡Qué raro!

Raro. ¿Cómo, después de la artritis, he podido soñar cosas tan últimas como las que acabo de soñar?

Alguien dijo una vez -¿Guiraldes?- "Tengo miedo de mirar mi dolor, no vaya a ser que me quede demasiado grande".  
 Ahora, escribir y soñar se me están cofundiendo. Es raro. Es raro esto, ahora.
Son las 5 de la mañana.

Lorenzo García Vega

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