Septiembre 25
Montado en la artritis, continúo. Aunque, hasta ahora, no me está doliendo demasiado. Son las 3 de la mañana.
Trasladado al proceso de Luis XVI y María Antonieta. En el horror de la revolución francesa. Horror, y espanto, aunque no lo puedo precisar. Pero lo que sí sé es que está lo blanco que mete miedo, lo blanco con sangre sucia.
Me despierto, entonces, como si no sintiera nada, pero hay un horror objetivado Un horror que, creo, está dentro de mí mismo.
¿Cómo el sueño le puede meter el diente a la revolución francesa?
¿ Podrá alcanzar, un viejo de 84 años, ese horror objetivo conque el infierno de la revolución francesa (?) marcó el inconsciente de todos? ¿Pero qué me está diciendo decir el sueño? ¿A lo mejor, hablar mierda, es lo que está obligando el sueño?
Pero, sea como sea, lo que estoy diciendo es lo que me dicta el Sueño. ¿Por qué sueño lo que estoy soñando? Hoy, por la mañana, la hermana de Marta tuvo un accidente de auto que no terminó en tragedia. Pero, por lo que ella contó, todo fue como un despliegue del horror.
Es curiosos, a las tres de la mañana, el sueño me contó los horrores de la revolución francesa.
¿Por qué? ¿Por qué pienso que en el inconsciente, nuestras vidas pueden brincar de un horror a otro horror? Y, sin más ni más, después de pensar en esto, me pregunto si, cuando llegue la muerte, no habrá, dentro de nosotros, un gran pedazo de sucia -sucia y rota- tela blanca.
¿Es lo único que hay? ¿Lo único que hay es lo blanco? Pero ¿por qué estoy delirando?
Lorenzo García Vega
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