Saturday, March 17, 2012

LA PATA SOBRE EL HUEVO, SEPTIEMBRE

Septiembre 6

El llanto que creí oír a las 2 de la mañana. Desperté. Pero nadie estaba llorando.
Entonces fui para el frigidaire, a tomar agua.
Por cierto, poco a poco el frigidaire se ha ido cargando con unos pequeños soplos. ¿Recuerdos calcinados, ilegibles?
La noche, afuera, tiene un peso grande. Un peso grande, repito.
¿La noche es como el agua? ¿Es como esa agua del frigidaire que puede ser bebida por una momia?
Una mancha amarilla -¿un remanente del sueño?- en el techo.
Después vino el grotesco onírico. Soñé que, en público, estaba recitando un poema de Dulce María Loynaz sobre Eugenio Florit. Montura sobre albarda, carajo. "Es como si tocara el piano con un solo dedo", se dijo, al despertar, el soñador.  

Lorenzo García Vega

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